_Par_

Dad palabra al dolor:
el dolor que no habla gime en el corazón
hasta que lo rompe.
_William Shakespeare_

Te tenía que decir tantas cosas, tantas...pero me quedé con el corazón en los labios y tu rabia en la retina.

No te tenía que haber llamado...pero no conozco el orgullo y sabes que nunca practicamos la amistad. Ibamos más allá, mucho más.

Seguiremos siendo un par, a pesar de todo.

Llegará un día en el que esto nos parezca una broma. Llegará un día en el que esta década y media nos parezca un pequeño latigazo solamente y no esta angustia, que se me ha agarrado al pecho de tal manera, que aún es capaz de abordarme el lagrimal en el momento menos oportuno.

Esta pena que no se me va de aquí del medio.

Lloro, sí, así es, pero el otro día te dije que todo estaba bien, que no te preocupases porque el no tenerte sólo me dolió al principio.

Saqué mi sonrisa mas divina y me temo que has tragado como si en verdad quisieses creer en mi fuerza o, que así te lo creiste por no salir de mi vista con el corazón mas dañado.

Soy tan cobarde, lo malo es que lo sabes.

Es tarde para echar a correr. No, no correré mas, no me apetece.
Ya es tarde, tan tarde.

No tengo piernas ni brazos que me impulsen. Te los quedaste tú, sin notarlo, en nuestra última conversación.
No me opuse tuyos son.

Lo demás no tiene mucho sentido y ya, ya he dejado de respirar contigo tantas veces.

Nunca te dije que fuese facil, ni te guardé en un pedazo de papel de seda juramento alguno.

Sólo llené tus pies de rosas frescas y acabaste viendo únicamente las espinas. Teoricé sobre un imposible y te arranqué en los suspiros la única verdad que me has calado.

Será mejor que en mi vida ocurra algo tan cegador que te quite por siempre de mi vista, será mejor, será....

_mudo_

Se ha derramado el aire entre los dientes

y me ha nacido la palabra,

difusa

primigenia

escalonada,

como el último abrazo que no te dí

pero que recibes, de continuo,

cada vez que te encoge el corazón

la bola de papel arrugada

que murio entre nosotros.

Blasfema e impura lengua que palatea

tu llegada sin cesar.

Mil pedazos de saliva inunden tus pies

si no me vuelves

y planchas esta ausencia

con tu simpar dulzura.

O yo enmudezca en este intento.

_De-dos_

Últimamente una afilada tijera de podar se ha instalado a vivir en mis muñecas y soy incapaz de dotar a mis yemas de ternura.

Si ves que cojo un bolígrafo no te engañes, seguramente será para apuntar excusas o quizás para entretener un crucigrama entre mis ojos.

Sólo sé escribir versos a lapicero.

Últimamente los nudillos se me enervan y los cuters miran mis falanges con amor suicida, o yo he perdido el norte.
He de dejar de tomar los rosales entre mis manos, porque pierdo la consciencia al ver brotar la belleza y, dejo que las espinas, penetren en mis dedos sin protesta.

Da igual, exactamente igual, que escampe o llueva, como siempre, camino sin paraguas bajo el agua y sólo vuelvo a mi cuando todo me empapa.

_ Soniquete_

"...qué maldición separa a los amantes
que no se han olvidado..."

Joaquín Sabina (El Maestro)

He visto pasar descalzos a los capadores de palabras.

Guarda silencio.

Cierra los dedos, no toques el sensible pálpito

no respetan las yugulares contraídas

y mesan la espalda en un hipócrita gesto.

Que no te cace el toque de queda

con un puñado de versos en la boca.

Te desecarán la lengua

como quien tala el ansia sin cuidado.

Guarda silencio.

Decanta el rojo caldo entre los versos

sólo para sentir el gusto de romper la norma con descaro.

Los he visto descalzos, de puntillas y sin cubrir el rostro.
Hazte a un lado o te segarán el alma sin apreciarte ni una buena coma.

_callaté.._

Calla...
Deja ya de joder con tanta tontería. No verás ya más lo que a bien tuve mostrarte.
Destápate, aquella amistad envuelta, te la consentí hasta cierto punto, miraba tu maraña venir y envolverme sin enrojecer.

No hay ningún jardín escondido entre mis uñas, sólo un ansia loca por montarte a media tarde.
Esa, esa media tarde que me llevé a la boca.

No te hagas el listo, no veías como planchaba tu orgullo a mi caricia y aún babeas cada extremo de aquel poco, aquella migaja inutil que te puse en el camino.



Deja que acabe el estertor en silente espera.
No tapes mi cuerpo se que aún me late.
Ha sido el goteo mas capaz que el charco.
Eso ha de ser,
y tras la última palabra como insolente galipó
jugaste a perseguirme sin renglones.

No me dejas somnolienta ni difusa
ni traspasa tu susurro mis pulmones,
ni, el corte de mangas que me ofrecías a reproche,
ni tan siquiera ese me adecenta.

Me miré los indices y juré
no marcarte horas de dulzura.

No lo entiendes. No pongo excusa.

Se vuelca el tarro de azucar insolente
y lamo valles de verdades dibujadas
confundiendo pechos al descubierto.

No se refleja ya el mar, nada vale.

Y tú,
tú aún siseas la letra
de una canción enamorada.

_Será que soy rara..._

...a veces pienso que no esta el mar en medio

y que se puede viajar en bicicleta a ti...

C_ Felipe.

"the dream is over"

Beatles

Las heridas no me curan con normalidad, es evidente que estoy baja de algún intracorporal caldo de cultivo. Tres años continuos la misma herida en el mismo dedo, no se, no lo considero serio a decir verdad.

Esta vez ha tardado un mes de más en hacer su aparición mi herida favorita, pero inexorablemente como cada año, ha vuelto ha renacer en la esquina de mi mas obeso dedo.

Nunca fui normal para nada.

Tal vez esa sea una buena crónica silenciosa en mi epitafio:
"Aquí yace la mujer a la que se le reveló hasta la ceniza"

El leve y sencillo vuelo hacia el cenicero y su inminente caída dentro es para mi un imposible. La ceniza en un magistral aleteo y, cuando mas cerca parece de posarse, hace un quiebro de cadera y se ve estrellada sobre cualquier mesa (hecho verídico y constante con testigos de cargo a disposición de quien lo dude).

Muchas veces me pregunto el por qué la mayoría de las farolas de mi ciudad me miran con ojos de auténtico deseo. Será porque todas llevan un chichón mío al llegar aproximadamente al 1,20. Menos mal que ya he crecido un poco mas y las miro cara a cara, ahora no se tropiezan tan a menudo conmigo, porque doy fe de que eran ellas. Casi interpongo una denuncia por agresión constante en el ayuntamiento.

Tampoco tengo idea de cómo fue a parar el flan de seis huevos, hecho con tanto cariño por mi hermana, contra todos los recovecos de mi cocina: suelo, techo y paredes. Ni tampoco se que diantres hacía yo tendida allí bocarriba y con el pelo lleno de trocitos de porcelana, pedacitos de caramelo y restos de nata.

Cuentan los testigos que fue un "Aurresku" que rozó la perfección, el golpe en la sien sólo acabó en un buen susto. A mi entender mi conciencia se deshizo de mi por un rato, no se lo tendré en cuenta, procuro no ser vengativa.

Será la costumbre pero ya nadie se asusta de mis romances con el duro elemento.

No es normal que después de hacerme trizas la rodilla una mañana fregando sólo sintiese dolor la tarde posterior. Aún oigo a la traumatóloga de urgencias decir sin parar: es imposible te acabas de caer, y yo la decía : que no que me caí ayer.
No pudo creer que andase todo un día con la rodilla destrozada y sin sentir dolor alguno, juraba y perjuraba que esa avería había sido aquella tarde, y así renegó todo el tiempo que estuvo escayolándome.

Es que soy muy rara, mucho.

_No ha lugar..._

Dame una docena de besos en la yugular que estoy muy sola,

un pedazo de tarde veraniega envuelta en tu sonrisa

y un apretón desnudo sobre tu sesgado pecho de tanto latir,

que me siento hoy muy sola,

tan sin brazos, tan helada.

No es bueno segar la palabra a medio tono, acelerarse no suele ser el camino mas recto.

Háblame amor, háblame.
Déjate ya de tanta insulsa parafernalia. Si no lo deseas no te izaré al cielo de las nalgas tomándote por los tobillos, ni tampoco cambiaré el ritmo cuando extasías los ojos.

Háblame y dejaré la revolución de la sangre para otros ratos que a bien gustes.

Háblame, pero procura no rozarme la piel con la mirada, sabes que al final acaba desnuda tu sombra agitada, jadeante y callada a mi costado.

Háblame amor, habla. Ciega mis labios y engáñalos porque sólo desde tu vientre se refugian a buen recaudo, sólo saben tomar calor de la punta de tus pasos.

Sino, calla, calla amor, calla.

No hay lugar para palabras, calla.

Calla...

_Mentira (rendida)_

A ver: hazte a un lado

que voy a arrancarme un pulmón.

Si,
no me mires así

con cara de deuda presentida.

El cuajo y el arrojo se han vendido,

iza marcha atrás cualquier pretexto.

Ya no tiene el desplante tu hogar

sobre el regazo de mi vientre,

no despoja la mañana el horizonte,

ni, la vagueza de un suspiro,

remienda mi pasado

ni mi futuro ahuyenta.

Como un pequeño pezón hambriento de aventura,
sin habitos turgentes que lo guarden,
ni perjuros satenes,
ni telares de fino hilo,
así no mas,
así he partido a buscarte.

La mirada amenazaba
con romper a llorar
como un sin pecado.
Las rastreras huellas
de aquel veneno a contrapelo,
resurgian en un segundo tan lento.

Una vulva acalorada de lamentos,
un postrero y loco sueño,

y tu abrazo en mi cintura
como único sustento.

Así, así se inocula la primavera por aquí adentro.

_ ...a un Lunes tonto_

...maldito móvil tanto ring ring tocando los cojones.
Te lo repito por tercera vez:
no me apuntes con el almirez.

Joaquín Sabina

Lo curioso de mirar es lo que no se ve.

Que deprisa se ha colado esta semana por mis ojos. ¿Ves? ya llega el Lunes con su prisa entre las letras y su fea costumbre de no dejarme escuchar el despertador, Lunes somnoliento, Lunes acelerante.

Al final te acabaré dando la razón, estoy irascible, protestona, seca e irónica.

Lo curioso de ver es lo que se ha de mirar.

Ahora me he sentado en el altillo para observar mejor.

Soy un exceso, estoy rasgada y expulso el corazón por la boca. Tanta contención nos conduce al equívoco y el equívoco es una calle mugrienta.

Maldito Lunes discutidor, pesado y dañino. Te has colado en mi semana tranquila y has dado vuelta al cenicero sobre la limpia alfombra de una docena de caricias.

Mañana morirá este Lunes, pero he de resolver el entuerto.

Voy a llamar para susurrarte un te quiero disfrazado de - hola, qué haces?.

Sí, ya se que está demás y, que de sobra lo sabes. Sólo es que necesito clavarle un puñal al Lunes para que se achique y se marche lo antes posible...dejando un rastro de aquí no ha pasado nada en el ambiente.

Mientras voy a sacar la sonrisa a pasear.

Quizás (como me gusta la palabra quizás) logre que te pegues a mi piel como una lapa.

_...como el humo_

Es el refresco, o la piel húmeda, o la dureza del suelo, o el loco y helador testigo que a las manos prendo. Ralo tiempo.

Ojerosa, maldecida donante del locuaz y anodino pasatiempo.

Una barrita minúscula, sabor regaliz negro, se traga este viernes venturoso de nadas. Oigo tu voz y me escuecen tres pares de argumentos.

Es el suave cansancio del susurro a destiempo.

¿Dónde estarán mis sabanas, con su calorcito intenso?

Sólo se lo que pretendo y prendo...

No quiero errantes nucas de amaneceres

prefiero la circunstancia de la ceguera,

la indomable ausencia en el píloro

y la reseca boca a la espera de la sílaba.

El tono escarlata de la mirada

insuficiente se ha vuelto,

ya no planea,

ya no rige ni tan siquiera un pedazo

y se contonean mis carnes enjutas

sobre la camaradería díscola

de los tacones mas suaves y libidinosos.

Donde me pierdo y donde te encuentro

allí guardo el clítoris del por si acaso

para no tensar la espera de la lija

y hacer eludible el rato mas pasajero.

No quiero mas que terribles ahogos

gotas de sudor nacidas sobre el cabello,

nalgas húmedas revocando edades,

acanalados tiros de aire que silben

sobre el acompasado pecho

alegres de sólo saber suspirar.